Seja por interesse histórico, seja por orgulho nacionalista, a boa parte do país está hoje a relembrar, em jornais, livros e artigos, a tomada de Ceuta em 1415.
Tomando estes dias pelo que são, confesso que não sou grande fã da comemoração de datas-chavão. Será porventura pedantismo de quem estuda História, de quem absorve isto não de forma apoteótica, mas como quem respira e vê o mundo pelo que tem de sujo e violento, mas com as suas pontadas de beleza a prismar depois do feixe da luz.
Ceuta é descrita como o princípio de algo maravilhoso. É para alguns a promessa de uma cavalgada valquíriaca até um passado habitado por armaduras polidas, excalibures gloriosas e cruzadas galantes.
Se Ceuta tem validade, para mim, é pelo que reside por detrás do pano.
A praça eternamente cercada, frequentada por corsários, prostitutas, nobres exilados, almogávares, vadios, bispos, mouros, escravos, pecadores e santos. A Ceuta que foi durante muito tempo fronteira dos Algarves de Além-mar, e no parco tempo em que o não foi, centro de pirataria e rapinagem dos soldados da Cruz. Foi o marco da nossa verdade, de um Portugal que vivia e existia com as mãos na terra, como as grandes nações do Mundo, em vez de perdido na lua, a sonhar com sebastiões, naus catarinetas, democracias europeias e empreendedorismos.
Ceuta transformou-se durante a nossa presença numa cidade devotada à destruição do poderio naval berbere, à formação de uma casta de fronteiros, a cavalo ou embarcada, sempre pronta à acção. Nem sempre bem sucedidos na luta, a guerra nos mares formou uma gente seca pelo sal e pelo sol, de barba hirsuta e suja que saqueou as profundezas da Ásia, Goa-Malaca-Ormuz e tudo o resto, e criou um império de mercadores-piratas, ou mercadores-corsários dependendo da vossa fantasia.
Para os espíritos sensíveis de hoje, tal realidade fustiga a consciência. Para aqueles que vêm cada recordação da história como uma apologia da violência e para os que vêm como glória. Daqueles portugueses que estalaram as costas no convés dos navios de Ceuta, de mãos calejadas a montar e desmontar muralhas desvastadas pelos diários ataques do inimigo, já não podemos exigir mais nada. Nem que se façam santos nem que se façam demónios. Foram homens, bons e maus, de uma cepa superior, pelo sangue e pelo suor que lhes saiu, aos que festejam hoje.
